Pregunto
Donde nace la mejor poesía, de la pluma o el teclado; de la alegría o el dolor.
De aquella libreta que deje olvidada con versos de poemas que nunca termino.
Surgen de la realidad o de la fantasía, de aquello que deseo y no tengo o de lo que puebla mi vida.
Se alimentan de besos y caricias o de lágrimas y heridas.
De miedo o fortaleza. De dudas o respuestas.
Que poesía es la más bella, la que habla de felicidad o de tristeza; de lo etéreo o lo mundano. La que existe o la que aún no se ha escrito, la que se lee y vive o la que termina en olvido; la que todos conocen o aquella que solo a mi me pertenece. Habla de odio o amor, de ti o de todo el mundo.
Escrita con tinta o sangre, cincelada en roca; trazada sobre arena o como un suspiro. Construida de palabras fuera de contexto, sin ningún orden o estilo; acompañada de rimas o carente de ellas. Simple o rebuscada, con alguna pendejada para no tomarse en serio.
O quizás en forma de prosa adornada, llena de estrellas o alguna luciérnaga; por aquello del brillo. Debería volar, algo que nos haga sentir un poco más cerca de lo divino o nos recuerde que del barro hemos nacido.
Tiene sentido o razón, obedece alguna regla; debe poseer un color o desarrollar un tema. Inconclusa…
Solo pregunto.