duda

Pregunto

Donde nace la mejor poesía, de la pluma o el teclado; de la alegría o el dolor.
De aquella libreta que deje olvidada con versos de poemas que nunca termino.
Surgen de la realidad o de la fantasía, de aquello que deseo y no tengo o de lo que puebla mi vida.
Se alimentan de besos y caricias o de lágrimas y heridas.
De miedo o fortaleza. De dudas o respuestas.
Que poesía es la más bella, la que habla de felicidad o de tristeza; de lo etéreo o lo mundano. La que existe o la que aún no se ha escrito, la que se lee y vive o la que termina en olvido; la que todos conocen o aquella que solo a mi me pertenece. Habla de odio o amor, de ti o de todo el mundo. 
Escrita con  tinta o sangre, cincelada en roca; trazada sobre arena o como un suspiro. Construida de palabras fuera de contexto, sin ningún orden o estilo; acompañada de rimas o carente de ellas. Simple o rebuscada, con alguna pendejada para no tomarse en serio.  
O quizás en forma de prosa adornada, llena de estrellas o alguna luciérnaga; por aquello del brillo. Debería volar, algo que nos haga sentir un poco más cerca de lo divino o nos recuerde que del barro hemos nacido.
Tiene sentido o razón, obedece alguna regla; debe poseer un color o desarrollar un tema. Inconclusa… 
Solo pregunto.

Pregunto Leer más »

Carentĭa

He despertado presa de la incertidumbre
o con la certeza de la ausencia.
El olvido presente,
una omisión ignorada;
una perdida como enigma.

Algo o alguien,
no logro descifrar.
Solo percibo el mundo distinto,
un poco fuera de lugar.

Recorro mi andar
con calma, para poder responder.
¿Qué es eso que echo de menos?
¿Y dónde lo he dejado?

Reviso mis bolsillos
y lo que llevo encima,
hago memoria
y me cuestiono lo vivido.

De pronto, soy consiente;
y me doy cuenta.
Me descubro incompleto,
en un mundo extraño.
Y soy presa del vacío.

Carentĭa Leer más »